O Vento

-por Otávio Silva

Ela, aspirante à atriz, vinte e poucos anos. Com sua pele branca de leite, o cabelo quase salmão e os olhos azuis, destoava no meio do ônibus, que andava sobre a Av. Ibirapuera. Carregava uma bolsa no ombro que divulgava a peça que a trazia ao Brasil e entregava seu local de origem: “Tournée de Chat Noir Avec Rodolphe Ayres”. Dentro da bolsa, um avental de médico, figurino de sua personagem. Trajava uma camiseta pólo listrada de rosa e branco e uma saia clara até os joelhos, que mexia com a imaginação dos homens que no ônibus entravam.
Durante metade de uma hora, o calor forte costumeiro do meio de tarde, a fazia suar, corando de leve a sua pele toda, desde os calcanhares marcados com curativos do aperto dos sapatos, até a testa. E durante essa meia hora, encostada em um dos apoios do veículo, de frente para a porta de trás, ela continuava encantadora e intacta, atraindo os olhares de todos que não estavam dormindo.
Depois de um tempo passado, uma forte chuva caiu, como também era de costume, depois de um dia inteiro de sol. E eis que entra um rapaz negro no ônibus, apressado pela chuva, que já pintara de escuro algumas manchas em sua camisa branca. Passa pelo cobrador e anda até ficar à frente da porta, ao lado daquela mulher. Por algum motivo inexplicável, olharam um para o outro ao mesmo tempo. E sorriram. Ele disse ‘boa tarde’. Ela não respondeu, não entendeu aquelas palavras, mas compreendeu o gesto dele... Ele nem ligou. E só. Até saírem do ônibus, não posso dizer claramente, como um trovão que ilumina o céu fechado de uma tarde chuvosa, se aconteceu ou não mais alguma coisa. Mas só por esse momento, ele ficou cheio de si por receber um sorriso maravilhoso após um dia duro e sério em seu ambiente de trabalho. E ela, satisfeita por ter apenas cruzado com o seu próprio gato preto.